Puerto Viejo de Talamanca

Bon, me voici de retour au Costa Rica mais pour peu de temps. En effet, on se rapproche doucement du 12 décembre, date à laquelle mon avion me menera de Ciudad Panama à Miami, Los Angeles puis Tahiti. Voici donc le temps de descendre vers le Panama, quitter le Nicaragua et en profiter pour voir le sud costaricain. Un bus me mène ainsi jusqu'à la frontière nicaragayenne, formalités administratives d'un bord puis de l'autre côté qui prennent facilement deux heures où on se fait certes un peu chier mais c'est comme ça et pis c'est tout. Encore quelques heures avant d'arriver à San Jose (la capitale du CR pour ceux qui ne suivent pas). Une nuit de merde dans un hotel de merde avec des colocataires de dortoirs de merde (il y en a un qui ronfle et qui m'empêche de m'endormir alors pour me venger je vais ronfler encore plus fort que lui). Et de bon matin, me voici de nouveau sur la route pour encore 4 heures de bus direction Puerto Viejo de Talamanca, un tout petit village situé sur la côte Caraïbe du Costa Rica.

Comme beaucoup de ces petits villages situés sur cette côte, la population est noire, souvent descendante d'esclaves amenés ici pas vraiment avec leur gré ou d'émigrants Jamaicains venus participer aux récoltes de bananes pour le compte des Holdings americaines dont la Fruit and Co Company qui aura eu le mérite de créer les fameuses Republiques Bananieres, dans le vrai sens du terme (c'est Julien qui parle la vous aurez compris). Puerto Viejo est aussi et surtout devenu un petit village où l'on parle plus l'anglais que l'espagnol et où sont legion les petites têtes blondes à cheveux longs delimitées dans leur partie inférieure par un joli collier avec une planche de surf.

Mais Puerto Viejo c'est avant tout une facon de vivre, un way of life de mes amis anglo-saxons où tout respire le reggae et ses volutes aux odeurs si particulières. Ainsi on pourra trouver le resto Jammin, la pizzeria rasta et le coktail aux herbes, ... Pleins de ces jolis messieurs aux dreads incroyables qui traineraient parfois jusqu'à terre s'ils daignaient se lever de leur hamac. Les accents de notre ami Bob retentissent à tout bon bar, resto, coiffeur, cyber qui se respecte.

Ah, on pourrait se croire au paradis s'il n'y avait pas ces putains de saloperies de moustiques de merde comme ceux qui sont en train de se délecter de mon sang ! Heureusement les mojitos de la hora feliz les rendent plus faciles à éclater... tant mieux !!!